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Éric Boisset Dehors, le temps avait changé. Une lumière crue durcissait l'aspect de toutes choses. Les feuillages verts des palétuviers semblaient avoir été frottés à la mine de plomb. Il traversa la cour et s'éloigna en écrasant sur sa nuque les moustiques rabattus au sol par la pression atmosphérique. Il était en plein désarroi. Comme il atteignait le carrefour de Jutiquile, de grosses gouttes tièdes se mirent à tomber autour de lui avec un bruit mat. Les cieux crevèrent tout à coup et une vapeur s'exhala du sol, juste avant que la pluie ne commence à cribler les bananeraies suffoquées. Saisi par la soudaineté de l'averse, par l'odeur de tubéreuses qui frappait ses narines et par le bourdonnement continu de la forêt hachée de pluie, le jeune homme s'immobilisa au milieu de la piste. Devant lui, les gouttes crépitaient sur un poteau indicateur portant d'antiques flèches de bois peint. À droite, il y avait Tela Cedros, et à gauche, le port. Mais tout droit, c'était la mer. Il resta planté sous l'averse, considérant les pancartes à travers le ruissellement de l'eau qui coulait sur son visage en lui brouillant la vue. |
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