Jean Pérol

Vie  vin
vin comme un couchant dans leur verre au soleil
dans nos têtes nous habite depuis l'enfance un rouge pur
la sauvagerie bien taillée au versant du village
la mère fut la plus belle relevant ses cheveux
noirs
courbée sur la terre ocre aux caillasses blanchies
qui suinte son rouge
(Seigneur  Seigneur  ton sang que les vaincus partagent
sur leurs terres de poussière et de vents qui assoiffent)
on rentrait    et le soir descendait sous la treille
dans le corps épuisé et jusqu'au bord rougi
de nos grands yeux plus sombres
quand d'amour et de sang le coeur au ras du jour
demeurait dilaté
dans l'apparence et la semblance
d'un immobile jouir sans mots.

                          Sans mots

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La compassion média     l'affectif engagé
le café chaud porté au bord des lèvres mauves
la pancarte brandie pour mieux aimer son âme
la vérité poussée dans l'ombre qui fait peur
le temps choisit ses maux   ses comédies conformes

et l'époque nous lasse au-delà du sang mort
au-delà de la chair immobile sous son plomb
tout le jeu est pipé   plombés aussi les dés
et chacun supérieur sur l'autre met ses droits
et chacun veut mordant cracher la chair d'autrui

les philosophes pâles et blancs de leur lumière
tranchent le cou du monde embarbouillant de sang
toujours la main des autres jamais leurs paumes pures
enfin maîtres du sens des destins qu'ils infligent
dieux passagers des phrases qui tombent sur Paris.

                                          Sur Paris


Inédits, extraits d'un recueil à paraître © Jean Pérol