Didier Pobel

CE CHANT NOIR

C'est un jour bleu de février.
Je fais quelques pas sous la voûte.
Est-ce l'heure de prier ?
J'en doute.

Faut-il que je ne sache rien
d'autre que cette noire bouche
d'où naît le chant grégorien

d'une mouche ?

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SOUVENIR D'UN 16 AOÛT
SUR LE MONT LOZÈRE

En marchant dans le mauve
comme en un sang d'hier,
je cherchais le coupable.

Sinon un assassin,
du moins un incendiaire
mais j'étais seul au monde

sur mon chemin de sable
et d'aiguilles de pin
lorsque j'ai songé

sans suite très logique
- ça oui, je vous l'accorde -
que pour dire "bruyère"

il fallait prononcer
le même mot ou presque
que pour dire "prière"

surtout en chuchotant.

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LA PREMIÈRE NEIGE

La première neige est une soeur
échappée d'un couvent
qui ne sait pas encore
si elle a un visage.

Son voile vole au vent
et l'on y présage
ce qu'elle sait de la mort
lorsqu'il se soulève
sur l'antique ferveur.

La première neige est une soeur
envolée d'un couvent
qui ne saura jamais
si elle a un visage

au-delà de ses traits.

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CHÈVRES, SIÈCLES ET ROIS

Pour sentir au visage un peu d'air
- quelque chose comme le souffle lent du monde -,
je marche vers le soir jusqu'à l'embarcadère
d'où l'ombre en felouque veut gagner l'autre rive.

Des chèvres poussent au pied de la montagne
de petits cris pour converser avec les rois.
Que voulez-vous désormais qu'il nous arrive ?
Que voulez-vous demain que ça nous fasse ?

Les siècles bruissent comme une nuée d'éphémères
près de la lampe aux immobiles rondes
que les vieux crapauds du Nil effacent

en avalant des croix.



Poèmes inédits © Didier Pobel